January 18th, 2020

1995

По Неве вдоль набережной плывёт пара окурков. Недалеко друг от друга, но всё-таки на расстоянии, сантиметров двадцать. Короткие невские волны раскачивают и подбрасывают их, но они продолжают плыть параллельно, сохраняя расстояние. Я слежу за ними, ожидая, когда они приблизятся друг к другу, или наоборот - волны раскидают их в стороны. Представляю, что если не здесь, то где-нибудь дальше они разойдутся у опоры моста, или их выкинет на одну каменную ступеньку, и какой-нибудь дворник сметёт их в один совок. А они между тем плывут, по-прежнему держа дистанцию в двадцать сантиметров, так и исчезают из вида в темноте.

# # #

Пустая платформа. Брешь в расписании электричек.
Цок, цок, цок.
Стрелки остановившихся ног.
- У вас нет спичек?
- Нет. У меня зажигалка.
- Какая разница?
- В общем-то, да...
Щёлк.
Как икона: лицо, огонёк,
и сзади тёмная глыба неба.
- Спасибо.
- Не за что.
Цок, цок, цок.

Кошачий глаз сигареты,
вальсирующий прочь.
Знаете, какой самый белый танец?
Это - Белая Ночь.